No es cierta ni precisa
la fecha en que ha nacido el poeta,
está por todo el mundo por extraños caminos,
a veces ha sido un árbol y también un sabio,
su reino es el sueño infinito,
y la luna entre los pinos deja ver su mirada,
cuando despunta la nostalgia,
en las marchitas corolas de su hora más gloriosa.
El poeta es un sendero de recuerdos,
con la ciencia de mil caricias,
con brisas de libertad como la flor y el río,
es el alba yendo siempre hacia el ocaso,
con una lágrima, un grito, una esperanza,
alguna vez un canto con el corazón callando,
y prolonga su gentil perfume,
en los lirios desde los quebrados tallos.
El poeta es el hondo hechizo de los cielos claros,
y la rama desnudándose de pájaros con trinos,
es primavera enarbolada al tope,
y la ilusión perdurando en las raíces de las palabras,
avanzando a tientas, con ansiedad, logro y desgano,
es sembrador de sueños que perfuma la vida.
cuando muere un poeta ¿quién despierta los sueños
de las almas dormidas?
¿Quién cantará al amor, quién, Señor, a la Vida?.
BRISEIS
