Un callado grito que no es mío

[IvanOrtega]

...l’ angoscioso terrore di non essere realtà…
Giuseppe Bellini

En mi angustia lo real parece un algo…
tan sólo imaginado, quizá deseado.

El ambiente va mutando
y percibo un húmedo viento
acontecido en otro tiempo,
es como un aire por otro respirado,
como una áspera vieja brisa
que sucedió hace muchos años.
Parecida a una cansada flama
la mente va dejando de ser luz,
los pensamientos se van perdiendo
en una transparente hoguera
que arde en tiempo pasado.

Estoy en ese frío callejón
tantas veces transitado,
tantas veces recorrido,
sin moverme y agotado;
estoy en esa lúgubre cerrada calle
no sé si minutos, horas, días o años antes
del inevitable crimen que detendrá mi sangre.

De pronto todo se queda suspendido
el cuerpo, el pensamiento,
los ladridos, la oscuridad, el aire,
los latidos, el andar de una sombra
por el llanto de un río asfaltado.

Los restos de mi naufragio,
que todas las noches arrastra
hasta mis manos éste oscuro océano
-aguas densas las oscuras ideas-
olvidan su sensual convulsión
y se empantanan en el aire.

La bruma que deambulaba acariciando el suelo,
los cables, las tuberías, los drenajes,
los efluvios en las bocas de las ratas,
se detiene, todo se endurece,
la noche pesa y se espesa,
la noche se siente
como un negro mármol blando
infestado de cardos.

De entre las temerosas nubes
un dolido grito se viene escuchando;
el de mis pálidos ojos que cayendo,
por el terciopelo negro de un cielo gastado,
vienen de regreso; ya sin fuerza ni pulso
ha caído el cadáver de mi mirada
asesinada en los fríos muros de la luna.
¿Cómo logro ver todo esto sin ojos? ¡No lo sé!
Quizá los diminutos mares de otro
siempre se agitaron en lo mas hondo
de las oscuras cavernas de mi rostro,
en esas grutas donde manan las visiones.
Esto que digo ya no sé si es mi pensar
o es tan sólo el nado estremecedor
de los peces de aquel mar…

Shhhhhhhhhhhhhhh!
Escucho unos pasos, alguien se acerca
¡Soy yo quien viene! Me veo herido y sangrando
derramando una sangre que no es mía,
mi sangrar es de diminutas ortigas,
éste es un vino dulce que sonríe.
La única farola que alumbra la calle
se agacha y nos saluda,
la mano de mi cuerpo, sin detenerse,
me golpea la espalda amablemente,
afligido volteo y miro mi cuerpo alejarse.
No hago más caso y sigiloso continúo recorriendo
el empedrado fantasma de un cuerpo que,
sin más remedio, se hunde.
Mi sombra se aburre, harta de éste derrumbe
que luce podrido e interminable,
se aleja de mí y se va en busca de su destino;
el corazón ha ido tras de ella,
rodando entre las escamas de un suspiro
que se desgrana de este cuerpo que creía mío;
siento más la ausencia de la sombra
que la de esa roja entraña que ha dejado
un pecho enmudecido y descorazonado.

El callejón se va terminando,
la única ventana tiembla, su cristal se rompe,
un sonido apunto de salir cierra su puerta
y se agazapa en un rincón del piso de ésta boca,
sus labios me besan y se marchan
dejándome ya sin esa voz que creo jamás existió.

La farola cierra su ojo y solloza,
la luna cierra su escote y se enluta;
el viento, asustado, se emboza con las nubes.
La oscuridad me rodea mas no me toca,
y yo toco una pared que respira,
que parece frescamente dormida,
la vida es el callejón… quizá la pared
sea la antesala de una muerte.
¡Que terror! La angustia se bebe la mente
al sentir que esta vida y muerte no son mías.
El sueño… ¿De quien es?

En la tapia recuesto un oído,
dentro de ella una mar se ahoga
-océano sin olas tan desolado como yo-
el oído semeja un caracol con su carne sobre la arena,
separo la cabeza y el oído se queda en la negra playa,
como queriendo abrir con sólo paciencia un duro mar
de aguas donde no se nada –de ellas no sé nada-
todo se presiente desolado dentro de ese abismo
que me envuelve sin besarme siquiera
ya no quedan sirenas tampoco leyendas
ni fantasías mucho menos esperanzas.

De pronto la piel me dice: “en el final… hace frío”,
se abraza con mis músculos y también se larga;
por fin la soledad luce desnuda,
tímida busca donde esconderse
asiéndose a uno de estos huesos
que ya no sé de quien son.
La descarnada estatua se derrumba,
la soledad queda aplastada,
la soledad no sangra, no habla, no ríe, no llora,
luce tan insignificante pero al final lo es todo
después de ella ¿que seguirá?
Podría pensar que aún queda un alma que soy yo,
pero, al fin, el alma no es más que tan sólo una idea...
si tan sólo tuviese la certeza tatuada en las ideas.

¿Quizá todo sólo haya sido un sueño?
¿Quizá yo sólo sea la pesadilla de algún otro
que está a punto de quedarse sin voz?
Sus manos van cerrando sus labios,
y todo volverá a ser mudo,
pronto unos ojos entraran en sus cuevas
y todo volverá a ser invisible,
las sombras volverán a ser sólo oscuridad
y la ceguera una vez más caerá sobre nosotros
como un velo sin forma ni textura,
y alguien abrirá sus párpados
bañado en la salobre angustia de no ser realidad.

Iván Ortega

[Mujer de Espuma]

¡Oh mamma mía! Que Guiseppe ni Guiseppe, ni Bellini ni Verdi.
Se desbordó la tinta y no traje mi barca para navegar en este mar que a simple vista ya sé que me llevará por los 5 oceános o sea que me voy a alistar mi mochila para emprender viaje Y dar la vuelta al mundo contigo mi cuate.
Espérame! no tardo fiuuuuuu
Prepara las velas que el periplo será largo hasta la isla de Robinson.
Voy por los víveres, mi Poeta y mi Doc de pancita cicatrizada.
TQMMM Fiuuuuuu

[MAria Auxiliadora]

La soledad, silente compañera
de travesías y en mil formas se
hace presente.
Hermosos versos que invitan a navegar. Un honor dejarte mi saludo

[Romantyka]

Distinguido Caballero:

Volando por entre el foro aqui llego entre sus letras, las mismas que trascienden un lenguage diferente de lo usual, trayendonos un estilo que en su profundidad, pues tambien nos mueven a pensar.

Un gusto pasar por sus letras...

Saludos que Dios lo bendiga..!!

[Markinhosvti]

Soledad, triste soledad que hace de lo bello cubrirlo de musgo y no sea visible. Un placer acompañarte compañero en tu versar.

Un saludo...

[Mujer de Espuma]

La niebla irrumpe acaparando el oxígeno del recuerdo, paralizando el tiempo, como en un callejón sin salida.
Se detienen las manecillas del reloj advirtiendo los ruidos, la barca que lleva un alma sin destino, está a punto de naufragar en su mar de soledad entre densos pensamientos que la noche pesada, lenta, trágicamente larga en su melancolía, la convierte en pesadilla.

La farola cierra su ojo y solloza,
la luna cierra su escote y se enluta;
el viento, asustado, se emboza con las nubes.
La oscuridad me rodea mas no me toca,
y yo toco una pared que respira,
que parece frescamente dormida,
la vida es el callejón… quizá la pared
sea la antesala de una muerte.
¡Que terror! La angustia se bebe la mente
al sentir que esta vida y muerte no son mías.
El sueño… ¿De quien es?

Y queda la soledad que no habla, no sangra, no ríe, no llora acompañando los pasos de un alma que no logra encontrarse a si misma, hasta que regresa a su realidad.
Uff al fin!! Mi cuate, me tuviste en vilo durante todo este largo periplo en la borrasca de tu pluma que hoy se lució en sus excelentes imágenes que sería imposible enumerar.
Ahora lanzo un respiro al aire, tomo oxígeno y me alisto para que empiece la fiesta en nuestro acostumbrado lugar de encuentro.
Ya sabía lo que me esperaba, remar contigo en tu galera no resulta nada fácil mi amigo lindo, pero fue una linda experiencia que te agradezco el aceptar que te haya acompañado como bien dije por tus 5 océanos de inspiración.
Ahora un relax y dos caballitos dobles con su yapa para calmar los nervios jaja y si escuchas un grito ten por seguro que esta vez será mío…
Siempre contigo y aquí, tu amiga, admiradora, hermana de espuma desinflada que hoy necesita un remolque y capataz de tu galera…

Queta TQMMMM

[sabra]

la soledad queda aplastada,
la soledad no sangra, no habla, no ríe, no llora,
luce tan insignificante pero al final lo es todo
después de ella ¿que seguirá?


Y así... las metáforas van sucediéndose, increíbles, fuertes, precisas. Un escrito muy completo, con sentimientos, dudas, contemplaciones y poesía de calidad.
Un placer leerte poeta, recreas un género muy difícil, cual es el surrealismo. Logradísima inspiración.
Saludos desde mi lejanía.

sabra

[i_sela]

Sueños, quien nos dice si la vida ese solo un sueño?

Encantador escrito que atrapa y nos lleva por sus deliciosos versos hasta el final.

Besos, Isela

[Esmeralda]

Estimado IVAN, a veces quisiéramos que la vida tan solo
fuera un sueño o quizás una pesadilla, y que pronto despertaremos.
La misma soledad juega con nosotros y nos hace pensar y pasar por tantas cosas
en un solo momento.
Un hermoso aporte estimado poeta, que da una muestra de tu gran inspiración
y del talento de tu pluma.
Encantada de dejarte mi huella y mi cordial saludo.