Cuando el sir escocés,
Surca el mar, cual gran mastin.
Goletas apresa su bergantín.
Cruza el estrecho ingles,
Y Recuerda su pasado gales,
Sonidos de druidas gaitas.
Fantasmas grises sin caras,
Se aferran al mástil menor.
Reclamando viejo honor,
Ganados con ardor de balas.















