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"...Sobre el Friso..."


Tibia la respiración 
de un café, un pan
exclusivamente recién hecho,
una delicia y aquel sabor
de lo que se degusta,
una obra que resucita,
como el mar, el campo,
el ocaso ya opacado al frio.


Espiga contra espiga,
la brisa contra la lluvia
y en medio de todo,
una alegría se dispersa 
en mi escritura con vigor...
Sobre el friso de la arena
las gaviotas merodean,
ninguna emigra del puerto
porque Vigo nos cautiva.



Y aquella manera,
son ecos en el interior 
que se devuelven, se diluyen,
como un hachón ardido
a punto de quemar 
un cuento creativo,
donde érase una vez.



Rezumando de la vida,
la mano silenciosa
en la mejilla izquierda,
penetrando al pensar,
voy hasta tu voz
y culmino la historia
que nunca quise narrar.



Yanisbeth