Al escritor.
Publicado: Mié 22 Feb, 2012 5:36 pm
A la vida, hermano mío
Yo le he cuestionado
Si, tan igual de este lado
Se viven tales letras con el brío
Que despoja el escritor osado
Por su soledad y su frío
Entre ventanas y reflejos demacrados.
No exagero; su vocablo
Vaciado en letras,
En mi imaginación se respeta
Pues dice más de lo que pienso
Y a veces más de lo que hablo
En todos mi silencio.
A veces, simulan con tal demagogia
Sus utopías en expresiones elegantes
Que, absurdos, parecen distantes
De todo el mal que los atrofia.
Otras tantas, los acicalan
Entre diccionarios y enciclopedias;
La escritura no es un tipo de ortopedia
Como varios lo declaran.
Pero al final del verso
Sólo la mano y la tinta
Saben que tan extinta
Se encuentra la fe de aquel terso
Soñador, con esa forma distinta,
Donde ahora me encauso,
De pedir un beso
O un simple aplauso.
Daniel
Yo le he cuestionado
Si, tan igual de este lado
Se viven tales letras con el brío
Que despoja el escritor osado
Por su soledad y su frío
Entre ventanas y reflejos demacrados.
No exagero; su vocablo
Vaciado en letras,
En mi imaginación se respeta
Pues dice más de lo que pienso
Y a veces más de lo que hablo
En todos mi silencio.
A veces, simulan con tal demagogia
Sus utopías en expresiones elegantes
Que, absurdos, parecen distantes
De todo el mal que los atrofia.
Otras tantas, los acicalan
Entre diccionarios y enciclopedias;
La escritura no es un tipo de ortopedia
Como varios lo declaran.
Pero al final del verso
Sólo la mano y la tinta
Saben que tan extinta
Se encuentra la fe de aquel terso
Soñador, con esa forma distinta,
Donde ahora me encauso,
De pedir un beso
O un simple aplauso.
Daniel
