¿Y qué es?
Publicado: Dom Nov 27, 2011 15:00
¿Y qué es el amor?
Una doctrina después
De la vida sombría.
O una danza rinconera
Con labios de decesos.
Un llanto difunto del mana
¿Qué es el amor?
Una migaja de almendras
Tan lejanas, como las estrellas.
Parlante suspiro centinela
Suelta la mano de gas
No construyas, fértiles agonías
¡Parecen fallecidas!
Juegan al amor, los enamorados
Y el mar con lágrimas azules
Por la huida de la brisa,
Envenena su recuerdo como cárcel.
La necia paz, la antorcha sin la fe
Y un miserable, con la capa
De polvo demacrando conciencias.
¿Y qué es el amor?
Unas cuerdas tan delgadas
Una mañana teñida de la sal
Y un pincel en el balcón de la vejez.
Somos inquilinos del papel
De la carta con un beso dibujado
Después arrastrado y arrugado
¡Oh, pobre tinta desazonada!
Baldíos los humos sobre los ecos
Y las redes del sol, no me cobijan
¡Solo me estorban!
Ni la voz deletreado su nombre
Me consuela.
¡¿Qué sigue siendo el amor?!
Un mendigo anónimo aprensivo
O una ventana abierta, llamada garganta.
Preguntémosle a la erizada lágrima
Que finca en tu mejilla.
Una doctrina después
De la vida sombría.
O una danza rinconera
Con labios de decesos.
Un llanto difunto del mana
¿Qué es el amor?
Una migaja de almendras
Tan lejanas, como las estrellas.
Parlante suspiro centinela
Suelta la mano de gas
No construyas, fértiles agonías
¡Parecen fallecidas!
Juegan al amor, los enamorados
Y el mar con lágrimas azules
Por la huida de la brisa,
Envenena su recuerdo como cárcel.
La necia paz, la antorcha sin la fe
Y un miserable, con la capa
De polvo demacrando conciencias.
¿Y qué es el amor?
Unas cuerdas tan delgadas
Una mañana teñida de la sal
Y un pincel en el balcón de la vejez.
Somos inquilinos del papel
De la carta con un beso dibujado
Después arrastrado y arrugado
¡Oh, pobre tinta desazonada!
Baldíos los humos sobre los ecos
Y las redes del sol, no me cobijan
¡Solo me estorban!
Ni la voz deletreado su nombre
Me consuela.
¡¿Qué sigue siendo el amor?!
Un mendigo anónimo aprensivo
O una ventana abierta, llamada garganta.
Preguntémosle a la erizada lágrima
Que finca en tu mejilla.
