POETA SIN SANGRE NI POESÍA
Publicado: Vie Nov 18, 2011 12:22
Día tras día conviviendo con el dolor,
con el desaucio de la memoria,
con el miedo de si será mañana
o esta noche o ahora mismo
el momento que deje de ver el cielo.
A cada paso veo brotar de mis dedos
como una cuchillada
que me atraviesa las rótulas
y que me impiden ver el mundo
desde donde él lo puede ver.
Yo jamás llegaré a mirar tan alto.
Incluso tengo mi propia menstruación
particular, mi día de mes de año
en el cual cada rayo de luz
es un punzante brillo de agonía.
Y, como a todos, nos dura unos pocos días.
Otros días el hambre
es mi herramienta contra el calvario
puesto que el alimento
es la herramienta contra el calvario.
Pero todo esto no es malo
comparándolo con lo siguiente.
Ya pasó el tiempo y se cerró la herida,
pero hogaño se ha vuelto a abrir.
La incertidumbre,
el respeto,
la memoria de una adolescente fútil,
el valor de la cara siniestra de la luna
al otro lado del ejemplo,
el osteoma del incienso,
el infierno en vida,
el dolor personificado en dolor,
en dolor puro.
Ya no hay lágrimas de tanto llorar
ni tormentos por tanta tortura.
Como una vieja historia
que se recuerda desde la niñez,
como un pequeño cuento que trae el viento,
como un cruel poema de muerte y desconsuelo;
como unas piernas que no valen para andar
o unas manos que no acarician,
como una persona que no puede amar
o un poeta sin sangre ni poesía.
http://www.mipoesia.net
con el desaucio de la memoria,
con el miedo de si será mañana
o esta noche o ahora mismo
el momento que deje de ver el cielo.
A cada paso veo brotar de mis dedos
como una cuchillada
que me atraviesa las rótulas
y que me impiden ver el mundo
desde donde él lo puede ver.
Yo jamás llegaré a mirar tan alto.
Incluso tengo mi propia menstruación
particular, mi día de mes de año
en el cual cada rayo de luz
es un punzante brillo de agonía.
Y, como a todos, nos dura unos pocos días.
Otros días el hambre
es mi herramienta contra el calvario
puesto que el alimento
es la herramienta contra el calvario.
Pero todo esto no es malo
comparándolo con lo siguiente.
Ya pasó el tiempo y se cerró la herida,
pero hogaño se ha vuelto a abrir.
La incertidumbre,
el respeto,
la memoria de una adolescente fútil,
el valor de la cara siniestra de la luna
al otro lado del ejemplo,
el osteoma del incienso,
el infierno en vida,
el dolor personificado en dolor,
en dolor puro.
Ya no hay lágrimas de tanto llorar
ni tormentos por tanta tortura.
Como una vieja historia
que se recuerda desde la niñez,
como un pequeño cuento que trae el viento,
como un cruel poema de muerte y desconsuelo;
como unas piernas que no valen para andar
o unas manos que no acarician,
como una persona que no puede amar
o un poeta sin sangre ni poesía.
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