Foro de poesía

Son sólo unos gritos
los que se reparten,
colmados de luces
artificiales,
Como la paradoja
del misionero.

Detectives,
las pistas son las fibras
del zapato,
que se ha desprendido
de su propia cárcel.

Repite,
no existe receso
en esta entrevista
helada, infernal.
Sudamos las gotas
a pecho abierto
y nos abanicamos,
cuando la sed y el foco
nos han dispersado.

Suficiente,
la mente
no admite regresos,
sólo augura las pistas,
que siempre se dibujan
como fibras de un
zapato, ajeno a los
diálogos rotos
del lamento suspensivo.

Un placer leerle mi querido poeta y bienvenido a esta su casa.




con cariño.............INDITA.