Foro de poesía

Madre, terciadito,
Dentro de algunos días,
correré esa pista convulsionada
Tu pecho será ese bólido
Como un golpe muy fuerte
en otras palabras, fierros,
tremendamente al olvido
…Ya no serás esa posada,
que modere los sentidos

Y tendré que trepar
esta carretera de algas,
Piloto de interfase correré
sin casco

Tras la finura de tus ojos sueltos,
Avisparan amarillas lágrimas
...dibujando el desconsuelo
...Ay, como abrirán…

Entre día y día nos retardan,
pero su rosario pasa;
rompen los aplausos

En esa mansa lidia espero
El verme perdido.Terciadito,
como el último eslabón de la tarde