Escrito entre las brumas de un ánimo que hoy, cuando el sol parece asomar, no es el mismo…



Y mis manos se han quedado sin palabras
que inútiles esperan ser escritas,
y no podrán serlo en los tiempos yermos
del duro invierno, cuenco de frías lágrimas.
*
Y miro al Sol pálido que me ciega ...