En la epidermis del mar
hay caricias de aguacero.
Soy apenas un velero
a punto de naufragar.
Digo tu nombre al azar
de los vientos, muchachita.
El amor se precipita
sobre la arena. No escampa.
El diluvio es una trampa
que a tu desnudez invita.

La vida como epopeya,
la muerte como lirismo,
y yo siempre, siempre el mismo
al pie de la falsa estrella.
La esperanza me atropella
me salva la incertidumbre.
¿Por qué vivo de costumbre
y muero de identidad
si al final, mi soledad
se hospeda en la muchedumbre?

A nombre de Pitágoras intento
hallar en cada trazo una evidencia,
El Ángel Celador, la referencia,
el don de la palabra, un argumento.

Escribo encadenado al pensamiento
desde la inmediatez. Toda experiencia
– apártate, Platón – rige la esencia
que oculta el cavernario testamento.

Diviso en la ...

Un manifiesto me ordenó Violante
para la web. Comienzo la escritura
después de un trago de literatura.
Lope de Vega liba por delante.

He consumido tanta wikipedia
y tanto paparazzi. Da lo mismo
una doctrina sobre el masoquismo
que el noticiario de las ocho y media.

Algún bloguero escribe un ...

Mi madre,
que ha leído el Cantar de los Cantares,
no fue novia de David,
y yo nunca heredé un reino de este mundo.

Para madre
soy el poeta no previsto en las sagradas escrituras,
no escribirá mi nombre sobre el mármol,
y me perdona todas las caídas.